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On n’a pas décidé d’entrer dans le cercle que déjà le cercle tient. Que la langue froide du cobra darde et fascine. Et que les formules sont vaines, pour échapper.
On avait seulement résolu de laisser le temps courir – dans les marges. On avait décidé de se retrancher, de jouer un peu au lézard sur les ruines.
On est bien avancé, de fait. L’âge, l’usage, les bilans. Trop de pesanteurs sous les ailes, on s’est fait des écailles.
En panne, et sans plus de perspective.
Œil braqué, vers quel éperdu ? Œil reclus, Œil châtié. Cibles biaisées, courage en berne.
Sur le qui-vive, cependant. Sur le fil, dans l’aiguisé, mais à frotte-gignon.
Et lassitude, oui, lassitude.
Dans l’angle oblique, où toute vue se perd, devient feinte. Et guettant ce qui voudrait et ne peut advenir.
Ne lorgnant que soi, dans l’angle où toute vue patiente. Lassitude, oui.
Baluchons en tas, on ne sait plus à qui appartiennent ces souvenirs, ou ces désirs, ni de quoi ceci ou cela sera l’annonce, ou la conclusion.
Amas d’expectative, on rend ses devoirs à Monseigneur l’Improbable.
On fouille, un peu – si peu – à la rencontre de l’indécis. On fait sa souille, dans l’attente.
Tout ce poids mort fait masse, et fond du dedans. Sous la croûte, sous l’épais, dans l’harassé.
Courbatures, lents glissements vers l’oubli.
On a baissé la garde, on a le rein fourbu, on bat l’air à la godille.
Sommations toutefois, à peine des invites. Furtives intimations, comme engelures d’âme, qui remuent le foyer engourdi.
Tête de la salamandre – braise du bivouac, cendre presque, avec ce museau qui point.
Complots, certes, tapis dans le matelas de choses éreintées.
Mais ce rouleau, qui débite sa rengaine, qui récite ses épilogues en souffrance.
Et la petite déesse à plume accroupie sur le trébuchet – le chacal qui la regarde, noir.
Il s’agit bien de peser et de peser encore, de déposer, d’expédier dans le morne. Aucune bienveillance, par conséquent.
Juges fourbissent leur apparat. Récitation des codes et des façons. Bandelettes et sels.
Industrie de la mort : elle creuse, elle aussi, elle fouille.
Elle joue l’absente, mais fait gérer en sous-traitance les décompositions. Ignominie de ces pantins.
Et les trônes, les sceptres, les parfums – tout l’attirail des soumissions.
Cris s’étouffent ; giclées de sang bouffent sous les gorges ; ulcères songent à mûrir.
Et le serpent danse, en face. Immobile, si fuyant. Attente, tout attente. Faisant cercle de ses anneaux.
Ecailles, on est écailles, papillotes, oui. On se quitte à regret, on se desquame comme on soupire.
On est dans les anneaux, et on est captivé. On se contemple danser, lamentable ballet.
Cercles formant geôle. Spirales, vrilles, volutes, liserons de fumée. Cercles fébriles.
Tentes et pavillons gonflés de vents mauvais : rumeurs abondent, soupçons infestent, oui.
Une bannière s’asphyxie, sur ce campement. Les domestiques frôlent le bord des tables et les coudes des maîtres. Les feux tardent sous les chaudrons.
Autour, cela rôde, sans réel appétit. Faim brute, réflexe, simple réflexe.
Incisives sans fil, canines à l’aigu indolent.
C’est qu’on est très absorbé dans sa fatigue. A ressasser les accidents du parage, les défauts de lecture dans les signes, et les accrocs dans le ciel.
On attend, on attend, ainsi. On attend, on rumine. On rote ses fiascos. On ironise.
On va vers sa fin. On est terminal. On ne germera plus.
On est de la certitude incrustée, mais qui flageole.
Et cet air – décidément très vicié. Et les pluies – pas pour avant le matin.
On a bien entendu les lions en quête, mais on n’est pas près de croiser les empreintes sur la poudre de la piste.
Il faudra s’éveiller, d’abord. Réapprendre à être pupille vive et dent que le désir aimante.
Paupières en rideau, pour l’instant. Souffle lent.
Ventre forclos, nerfs en brindilles, peaux qui flottent. Confusion, confusion.
Votre corps vous a dit au revoir et vous faites le bouchon dans le ruisseau, en attendant.
Désarroi, confusion. Et comment consentir à l’essentielle cruauté, prendre le parti de revenir en chasse ?
On essaie, on essaie pourtant. On se lasse, on fait filer. On voudrait tant pourtant se délaisser vraiment.
Et cercles s’amplifiant, ourlets de la vague immense – cette espèce d’attention même se lâche.
Autour, cela devient menace, alarme.
Engloutir, chavirer. Confusion.
Mais aussi respirer, respirer, avaler cette goulée, encore – allons !
Tout ce sable de raisons froides va bien finir par s’effacer, ce déroulé de peaux très sèches se décoller.
Tant de ressassement finira par vivement s’effilocher, n’est-ce pas ?
On a du souvenir vivace sous la semelle, de quoi tenir, au fond, tout de même.
Le parchemin peut virer. L’encre, se mettre à percer, par dessous.
Palimpseste, filigrane, ligaments transparents par là-dessous – on est frère de l’abîme, oui, mais pas féru.
On sait qu’on peut redevenir nuage même, ou orage, s’ébrouer sur les plaines, couvrir encore du terrain.
Les hardes là-dessous seraient comblées si la pluie enfin s’abattait ; des sources fleuriraient.
Guépards aimeraient rêver de ventres pleins, de jarrets crus, de courses, de garrots lentement faiblissant sous le croc.
Avec l’embellie, rêves de fauves, digestions certaines, oui.
Tous ces bêlements devraient donc agacer la gencive, éclaircir la prunelle.
Mais c’est un fait – confusion fait pencher la barque du côté de tant pire.
Lassitude, adorable lassitude, lâcheté.
Briser là, délier l’ignoble pacte, en finir de cette étreinte.
Parcourir tout le cercle – allons ! – se lover dans les plis du rouleau. Se soumettre, voilà – mais violemment, à contre-cercle, à contre-fourvoiement.
Mûrir, caver, forer dans tout ce gris, se faire lettre et signe dans la fibre.
Qu’une semence perle, peut-être – ses prémices. Une saccade, au moins.
Ne plus se satisfaire – fabriquer un peu d’incertain, de rumeur, d’alternative.
Un coup de reins, et tu romps le charme, tu retapes la dépouille.
Précipice trop sûr, et trop aimable gouffre : rions quelque peu des falaises – leur conviction, c’est comble de vilenie, oui.
Et ce foyer, quel fainéant ! Cette soufflerie est asthmatique.
Epuiser le goût des cendres, oui, plutôt.
Gorge sèche – la rendre plus sèche encore, la sécheresse.
Boire la sécheresse, vider l’abîme, l’aspirer.
Et filer le train de la mémoire, racler l’arène – justement. Aller voir là-dessous ce qui fait que la machine sombre si joliment.
Réveiller les ombres, et prier que, sur la plaine, les guerriers s’égorgent.
Ajuster l’angle, maintenant, oui. Bander la corde, l’arc, le bras.
Viser, viser, ne plus fixer que la mire, et la forme qui là-haut préside aux massacres.
Désirer voir enfin le corps désirable d’Hélène s’affaler, au passage de la porte Scée, voir enfin les hardes de ruminants soulever le sabot.
Frapper le socle de latérite, voilà, éveiller les tendons. Scander.
On va se surprendre à humer, bientôt. On va renifler la mort qui court.
Fortes senteurs de suints et de déjections. Relents d’urine acre, de glaires chaudes, soudain. Et fumets de massacres, enfin.
Peaux sèches, sèches, sèches, se dispersant – babines s’enflent, mufles frémissent.
Là-bas, sous le couvert, ce pelage a surpris un rayon de soleil fauve.
Sur le rempart, là-haut, la forme a vacillé, des désirs ont décoché.
Hélène se dérobe, tombe le voile, la flèche l’a frôlée.
Prendre les désastres aux mots – jaculations, cris, péans. Rhétorique d’urgence.
Au garrot, flot du sang neuf et vif, qui bat ; au ventre, l’arc qui tremble, et se tend, encore, encore.
Faire flancher encore, oui, la croupe qui s’efface dans la fuite. Lacérer.
On flaire l’incendie – promesse maintenant.
Jamais plus cette rumination de raisons invalides, jamais – voilà.
On a bientôt la glotte qui salive sous le casque.
On flaire : morves, filaments, sécrétions – baumes sévères. Toute justice, enfin.
On respire donc, on respire, on revient. On nettoie le buffet.
Crache-moi ça, dégorge – cette envie, cette humeur.
Fais donner les signaux : queues levées, les troupeaux se mettront en branle.
Va dire dans le puits au sorcier de s’évanouir, va dire à la bête de lâcher ses viscères.
La bête qui travaille par là dessous, dans le boyau. Qui dilue les sucs. Qui s’aiguise la corne. Qui veut mourir en affirmant.
Va lécher le filon, racle-moi la paroi, épuise manganèse et salpêtre. Et digère, digère, et soumets, à ton tour.
Dissous – dans le ventre de calcite du rocher, ce corps palpite.
Oh, plus de saisons froides – non. Des passages, des traversées.
Plus de repos lâche entre les travaux, plus de jours creux entre les courses.
Tu partiras naviguer à nouveau dans les pailles, et surprendre tes proies.
Tu descendras les cols, tu jetteras tes papiers à la face du ciel.
Dans le giron des grottes, tu liras, tu auras pénétré. Minéral tu seras, et lisible.
Tu sauras saluer le soleil, et tu tourneras avec les solstices. Le soleil te connaîtra.
Encolure renversée, toute transe, sur le mur du puits, corps du bison, à l’agonie. Près de lui, le chasseur, son sexe – flèche ardant.
Et toi, tes écailles, tes anneaux, reptile – délivre, délivre.
A présent, nous sommes ressemblants.
Nous entrons sur la plaza : notre talon cogne au sol, et la terre est en éveil.
Il nous faut à présent passer dans le monde d’ici. La pyramide est inversée.
Toi, ton texte, ton poison, ta formule – délivre, perce l’arrière-faix.
Serpent, je danse dans ta bouche.
Sonatine.
10/03/2005
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