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Auxeméry Mingus, méditations

alligatorzine | zine

I —


si bien que ce temps sera
        celui des meurtriers tranquilles de nos os —

        si bien que ce broiement sera,

                & que cela sera heureux —

        si bien aussi que l’âme du soliste
                souffle son dernier souffle, déjà,
                                        & à jamais —

                                        si le rideau se ferme
                                        la clameur se poursuit,

                                        si les lustres s’éteignent
                                        on y voit toujours,

                                        on entend frémir la lumière

si bien que rien ne fera que la peau
        du tambour de tant et tant de colères
                ne reste tendue —

                        misère,
                        chante le jour proche

        nourris notre mort
        active,

        — que nous voyions enfin
                sur le tas de chaux
        ces parcelles de sang fleurir

II —


midi de la mi-nuit, abreuve
        les lampes sourdes de notre cœur

lâche ce lâcher de fleurs-oiseaux ébène
        parmi l’autre gerbe, d’étoiles blanches

                de destinées blafardes et de vagissements

la brassée de vieux soleils, et distants au possible
        dans le pot au noir infini

                dans le cratère
                où gisent, en vie
                énormément

                toutes ces révoltes graves

                ces serpents majeurs,

                la nuée de serpents
                qui brûle dans l’opaque :

                        nœuds de nœuds de nerfs à vif

                        nuit d’amour sans fin avec les goules

                        purge, drain, grésillement

III —


ce chaos de nos vies

                                cette grève

                                                ce banc de sable obscur :

sang mêlé, d’un moi né aux frontières
        entre parole vierge & foudroiement

                                peau recuite

                                                peau tannée

ah, dire l’obstruction
                                & décrasser cette glotte

        racler la gorge des ruisseaux et des mares :

                des lézards tièdes forniquent là
                avec des anguilles mortes

                on connaîtra peut-être la saison
                de séparer les galets-révoltes
                de cette vase

        — le piano rêve une besace de crotales
        qu’on lâcherait au bord du marécage

IV —


quand la cymbale claque
le dialogue avec la corde de la basse passe dans le rire sec

le cirque entier se met à flotter sur l’étendue, l’huile du jour invendable
                — rancunieuses, les humeurs, les liqueurs :

                toute aversion, là
                au plus près de notre gorge

                gratte-cul distillé par des escrocs

& tout est clown dans cette fable — le verrat en uniforme, sa trique de
                gras flic marinant dans sa sueur de haine,
                et l’orateur à la tribune, en goguette,
                prédisant l’émeute et la sanction

        — on entend bien là-bas les mariachis gratter leur crincrin jouisseur

        la clarinette fait danser tous ces morpions
                sous un nid de casseroles

                une pute jolie nous joue même la madone-démocratie

                pendant que les dents se brisent sur la porte
                        béante de ces gencives d’électrochoc

— mais encore sous tes doigts la corde revient parler à l’anche
qui se met à rêver d’une valse nouvelle où le gouverneur tiendrait
la ballerine dans ses crocs de bras monstrueux, et puis non,

                voilà une gigue plutôt, un bon plat de pieds

        animés de soubresauts, pour moquer toujours, & en finir

V —


on voit venir encore des cortèges : marches vers les bûchers
        mascarades au pied des potences

on voit cette eau du ciel qui crachine, — baume assurément
        sur le cadavre obstiné qui invite,

cou brisé, avec cette dégaine qu’on n’oublie pas :

fourches obscènes où s’offre ce paquet de chair très crue

— mais singe singe singe

                        il faut singer

tu ne seras jamais que le singe de ta race & ta face

                        — certains arbres cependant sont admirables
                        parce que leurs feuilles parlent aux vents

                & le primate aura appris ta partition :

                coda — midi de la mi-nuit, penser plutôt
                à venir embrasser ce soleil qui dérive,

                et prendre aussi dans ses bras la forme aimée
                        des constellations,

                                                        la barque suit
                                le cours du fleuve sous le regard
                        des fauves lents, dans l’ombre